Deux-volumes-d-eau

Le douanier déchiffre mon formulaire vert tandis que je réponds à chacune de ses questions. Non, je ne suis pas venu pour mettre le pays à feu et à sang, je ne connais personne aux Etats Unis et je viens en ami, comme sur Myspace. L'homme apprécie moyennement, me dévisage avec dédain et suspiscion avant de me souhaiter mécaniquement Your Welcome, puis lance par dessus mon épaule : "Next" !!!
Libre, les cinq sens en éveil, je file vers la porte de sortie.
Course en taxi, arrivée au YMCA Vandebilt à Midtown, coeur de ville. L'unique fenêtre de la chambre nous offre en perspective la tête du Chrysler et ses gargouilles. Au matin du premier jour, prise de bec avec la caissière au sortir d'un breakfast in america bien frenchie pour m'être servi du café dans un bol réservé au lait. Big Nose est en colère et me sers quelques rafales d'adverbes bien sentis auxquelles je riposte à grand renfort de take my fucking money and set me free pour simuler une pratique courante de la langue ainsi qu'un intêret moyen pour Sting.
On n'est pas venus pour jouer la montre, objectif batterie de rechange pour le camescope et adaptateur 110. Rascal à mes côtés se chargera de la boite à images.
Direction la gare. En façade extérieure, l'horloge et sa trotteuse la plus lourde du monde. On entre par le haut. Tapis roulant, escalator ? Stop, l'escalier, don't walk !!!! Sous nos yeux la scène interminable de la descente au landau des incorruptibles. Le mafieux-le bébé-le mafieu-le bébé (à lire très vite) . Gros plan sur les roues de la poussette, le comptable véreux et face de craie qui sent le traquenard, les pupilles dilatées de Kevin Costner, les roues du landau, encore les marches au ralenti... euh, j'en étais où ?
Soho, Little Italy, Chinatown, Lower, Brooklin la nuit, Upper, East, Central Park, West, les ruines du Cotton Club à Harlem by Night où l'on s'endort dans la rue, épuisés. A chaque jour son marathon. Les toits, les rues, Broadway la balafre dans tous les sens, walk, don't walk, re-walk...
 "Where do you wanna go ?" nous demande le chauffeur. En vérité, on s'en fout, on avait juste envie de prendre un taxi à New York. Les Rolling Stones déboulent par les haut parleurs lorsque nous prenons place à l'arrière de la berline jaune. "Don't care where we go, pump-up the volume. And go straight, man". La nuit tombe et nous traversons la ville illuminée comme un sapin de Noël. Etape au Hard Rock Café. En vitrine, guitares, médiators et baguettes de légende, disques d'or, la panoplie de Mickael Jackson, et pas la moindre allusion à Johnny. On noie notre chagrin dans le houblon en matant les zicos depuis le balcon, ça envoie du lourd. J'ose à peine dégainer ma caméra jusqu'à l'intrusion d'un car de japonais qui montre l'exemple en mitraillant la place en deux minutes quinze sans consommer avant d'aller sévir aussi sec chez Bugs Bunny au rez de chaussée de la Warner Bros Tower (tout près de la 57ème rue, ça vous rappelle quelque chose ?) Puis il y a cette ballade dans le square d'un quartier à dimension humaine. Rollers, artistes, joggers, il y a même un terrain de pétanque à côté de l'Arc de Triomphe ! Le type qu'on vient de croiser, je le connais, bon sang. Impossible de mettre un nom derrière ces lunettes noires rondes comme deux pommes. La tête de Bob Dylan et la bouche à Thiéfaine. A New York, tout est permis, je fais demi tour et tape sur l'épaule du gars, lui demandant poliment.
" - On s'est pas déjà vus quelque part ?
- Vus je crois pas, mais on a déjà fait de la route ensemble."
- ( !!! )
- Si, dans ta voiture, quand tu vas bosser. Je suis même allé chez toi pendant que t'écrivais des conneries sur internet ou que tu faisais le ménage.

- Fuck myself of a bitch, what a surprise ! (traduction littéraire de je-suis-bête-comme-cochon-j'y-avais-pas-pensé !) Mais qu'est-ce que tu fais là ?
- Hé mec, je suis ici chez moi, et je traine souvent dans ce joli coin (fucking place en américain). C'est magique ici, poursuit-il. Un soir, au coucher de soleil, j'y ai croisé une légende du rock. Quand j'ai raconté ça à mon pote Frankie Lee, il m'a dit que lui aussi l'avait croisé. Alors on a écrit une chanson, sans toucher aux guitares, rien qu'en discutant lui et moi, toute la nuit".
Puis il saisit une Gibson Lespaul venue de nulle part, grimpe sur une table d'échecs qui tourne comme un carrousel et joue rien que pour moi sa rencontre avec Bo Diddley dans les lumières de la ville jusqu'à ce que la sonnerie du réveil ne m'extirpe de vieux souvenirs mêlés de fantasmes. Je n'ai pas tout perdu, je sais maintenant qu'après 29 ans de carrière, Willie Nile est enfin en "Live from the Streets of New York".
Un bonheur n'arrive jamais seul. Ce que j'ignore encore, c'est la parution de House Of A Thousand Guitars (tout un programme), sixième album studio de celui qu'on surnomme le One Man Clash, dans les bacs depuis le 07 mars 2009.
Mais chacun son tour, la vie c'est le partage, j'vais pas faire tout le boulot tout seul.

N'est-il pas ?

A propos de partage, le partenaire d'écoute libre et légale ci dessous ne référence aucun titre du New Yorker, raison pour laquelle je remonte à la source.

Des mots pour ne rien dire, d'autres engagés. Des lignes que personne ne lit, des  mots qui touchent, d'autres qui blessent, toujours sur la ligne blanche. Tout ça pourquoi ? Partager, s'instruire, connaître, découvrir, rêver, vivre et mourir.

1981. Je découpe le coupon d'abonnement au club d'achat de disques par correspondance. Maman cède à mes demandes successives, j'ai enfin le privilège de commander cinq 33 tours au seul engagement d'en acheter trois autres dans les deux ans qui suivent. Cinq albums d'un coup à treize ans, c'est énorme. En guise de reconnaissance, mes deux premiers choix son Bécaud pour maman et Aznavour pour papa. Il y a aussi Daniel Guichard  et le meilleur des Platters.
Et puis il y a ce type automate, un peu flou, surement d'un degré avancé de je ne sais quoi. Déjà vu à la télé. Le verbe en diagonale, l'allure décalée.
Pourquoi pas, une Pizza pour la cinq.

2008. Nice, arènes de Cimiez. Joannes et moi venons de quitter Hubert Felix & Paulo et suivons l'exode qui nous mène à la place des oliviers. La ville entière marche comme un seul vers l'endroit déjà comble. Mauvais calcul, plusieurs centaines d'âmes nous ont dévancé. Nous nous frayons avec peine un chemin au plus près, à une bonne vingtaine de mètres au mieux.
La nuit prend toute sa dimension quand l'homme au chapeau s'avance péniblement sous le regard bienveillant des musiciens en place. Interminable entrée, douloureuse. Le temps s'arrête, un courant d'air glacial traverse ce soir de juillet. Les moments qui suivent figent la colline entière dans une torpeur ultime. Personne n'est dupe, l'instant est grâve. Chaque geste est un effort, chaque pas coûte. Mais la magie de la musique agit en antidote, la souffrance s'efface aux premières notes, en apparence pour le moins. Certains fondent en larmes, d'autres en hypnose se réveillent à peine à chaque fin de chanson pour signifier l'état de grâce général par un siècle d'applaudissements. Mon premier concert de bravos sans un cri, de l'aube au crépuscule. Rien par ici ne semble avoir été vécu. Venin, apesanteur, rêve ou chauchemard, peut-être tout à la fois. Une seule pensée commune : plus rien ne s'oppose à la nuit qui tombe sur chacun marqué à jamais par ce spectacle hors dimension.
Le rideau tombe, et comme elle était venue, en long cortège silencieux, reconnaissante, la foule s'en va, guidée par une étoile. Peut être celle là, première à éclairer la nuit.
Pomme d'adam, toutes ces choses...

Aucune excuse, tous coupables ! Je parle des quelque cinquante millions de télespectateurs potentiels manquant à l'appel du large dispositif médiatique visant à expliquer, comprendre et tenter de surnager aux tourments de cette Crise tsnunamique qui fait trembler le monde depuis quelques mois.
C'était jeudi soir, à la même heure que la nouvelle star et avec les moyens techniques d'une finale de coupe du monde de foot.
Coupables, j'en suis, j'ai joué avec une guitare en bois toute la soirée, ne me contentant que de comptes rendus d'après match. Qu'en ai-je retenu ? Concrètement pas grand chose de neuf, si ce n'est l'abolition de la taxe professionnelle. Et puis il y a eu la minute nécessaire, un peu comme celle de Mr Cyclopède, vous vous souvenez ? Hé, j'ai une idée, si on augmentait les allocs ? Je ne dis pas que je vais le faire, je pose ça sur la table.
En la matière, mettons nous tous d'accord, les promesses n'engagent que ceux qui les croient. Alors si on commence à juste mettre des idées sur la table pour régler tous nos problèmes, autant se payer un bon quart d'heure avec Roumanoff, le petit verre de rouge en plus.
Le clou du spectacle avec ces fameux trois tiers de bénéfice. Imaginez le fou rire des magnats du CAC en écoutant pareille ineptie. Même Coluche n'y avait pas pensé.

Alors petites gens de tout bord, du midi ou du nord
Je vous le dis encore
Et puis quoi encore ?
C'était plus direct et on savait à quoi s'en tenir, non ?